INSOMNIOS

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Somos de esos insomnios que se consumen ante una hoja blanca,

con las volutas de un cigarrillo que vuelan hacia la Luna.

Somos de esos insomnios que son eternos cómplices de un amor no correspondido,

que dejamos crecer las noches de historias imaginarias en unos brazos que no nos tocarán,

y que sucumbirán ante el fragor de la derrota previamente anunciada.

Somos de esos insomnios que tienen máscaras,

que ocultan su verdad,

justo ahí, donde nadie puede tocarla,

donde el corazón no se lastima y late brioso,

donde nadie corrompe la frágil ilusión de un amor sin dueño.

Somos de esos insomnios que se conocen más de la cuenta

que ya saben para donde van de antemano,

que no hay mucha sorpresa en el camino previsto,

pero que esperan, más, no siempre desean,

la respuesta que tendrán.

Somos de esos insomnios poco entendidos que se consuelan con el amor propio,

mal, mal amor propio que nos lastima y place al mismo tiempo,

pero somos de esos amores que quizá se olvidan,

que quizá nunca se nombran,

que quizá nunca se sepan,

pero que laten con fuerza

hasta decir adiós,

el adiós que siempre ha de llegar.

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