De querer…

—De querer… te quiero, le dijo al reflejo que la miraba desde el espejo. — Pero, ¿de amarte?, prosiguió. — Aún hace falta conocernos.

Se sonrió. Se sentía algo boba por decirle eso al espejo, sin embargo, tuvo la necesidad de confesarse que tenía cariño por sí misma.

Pensó en su madre, sus abuelas, sus tatarabuelas, todas aquéllas mujeres que habían vivido antes que ella. En sus genes estaban sus historias: cada rencor, cada error, cada amor, cada ilusión. ¡Ése era el verdadero pecado capital!

Si un gen determina la tendencia a la diabetes, a la hipertensión, al cáncer, es porque ese gen guardaba la información de algo ocurrido: un desamor, insatisfacción, falta de amor propio.

Levantó los hombros y se dijo que era imposible saberlo, más, ahí estaban esos genes.

—¿Qué nos faltó?, dijo preguntándoles a las generaciones de mujeres que la precedieron. —¿Insatisfacción?

Suspiró y se sentó en la cama. Vió hacia su armario y supo que las cosas ahí sólo eran para llenar un vacío. ¿Pero qué tan grande era ese vacío?

—¿Realmente sentimos amor? ¿Realmente nos sentimos amadas?, volvió a preguntarles a sus antecesoras.

Y entonces sonrió.

—Si, alguna vez, dijo recordándole. Cerró los ojos y sintió esa energía tan peculiar de él. Esa que le rodeaba cada vez que le deseaba a su lado y podía tener el corazón tan en calma que parecía que estuviera ahí.

Sonrió aún más y se tumbó a la cama abrazando la almohada. Si quería “modificar” esos genes, habría que empezar con amor y en amor… primero, hacia ella misma.